Images de déluge, de rois et d'éléphants, de touffes de manguiers ombrageant des rivières aux flots porteurs de cadavres gonflés. En des allées pavées de briques, des pèlerins aux pieds nus - Musulmans, Sikhs et Indhous - se mêlent à des écureuils et corbeaux familiers sous l'exclamation ironique des perroquets. Recueillies sous les ciels et les chemins de l'Inde, dans la cour des monastères et dans le fumoir des clubs pour officiers, ces "histoires de mon pays et de son peuple " dissertent sur la vie et la mort, sur les hommes et sur les femmes, sur l'amour et la destinée. Elles justifient le proverbe : "j'ai rencontré cent hommes sur la route de Delhi et ils étaient tous mes frères". Les sahibs blancs et les indigènes sans biens et sans droit qu'ils gouvernent apparaissent égaux dans l'affection de l'auteur : "quand on est arrivé aux tourniquets de la Nuit éternelle, toutes les religions du monde vous paraissent curieusement égales et sans importance ".