Dans ces heures interminables de la nuit, quelles sont les ombres qui viennent murmurer nos propres cauchemars à nos oreilles ? Nous parler de nos exaltations et de nos chutes, de nos combats et de nos crimes, de l'insupportable oppression d'êtres vivants, de l'inaliénable terreur d'être déjà morts mille fois ?
En attendant l'aube, en équilibre entre deux frontières, tandis que le souffle se déchire et se suspend, les golems cherchent leur nom, les artisans défont les coutures de leur propre peau, les clowns aux yeux vides étalent leurs fards, les prisonniers négocient avec les périls des cachots et la Souffrance, toujours, parcourt les rues et les veines de Jérusalem.
Dans une prose déchirante, extraordinairement actuelle et luciden Lélio trace du bout des ongles une mélopée faite d'arrachement et de grâce, de mystique et de sang, de ténèbres et d'éblouissement. Avec la beauté et la vérité de ceux qui, empoignant le réel à mains nues, transcendent la nuit que nous traversons tous et atteignent à l'improbable trouée d'une expérience dangereusement humaine