Der Mensch hält sich für Gott und er hat recht, weil Gott in ihm ist. Er hält sich für ein Schwein und er hat wieder recht, weil auch ein Schwein in ihm ist. Aber der Mensch täuscht sich gewaltig, wenn er sein inneres Schwein für Gott hält.

Städte sind wie Uhren, [..] nur messen sie die Zeit nicht, sondern sie erzeugen sie. Jede große Stadt erzeugt ihre besondere Zeit, die nur diejenigen kennen, die darin leben. Jeden Morgen greifen die Menschen ineinander wie Zahnräder, schleppen sich gegenseitig auf ihren Höhlen, und jedes Zahnrad dreht sich bis zum kompletten Verschleiß an seinem Platz, felsenfest überzeugt, dass es sich zu seinem Glück dreht. Keiner weiß, wer die Feder aufzieht. Aber wenn sie zerbricht, wird die Stadt zur Ruine, und dann kommen Menschen, die nach vollkommen anderen Uhren leben, um sie zu begaffen. Die Zeit von Athen, von Rom - wo ist sie geblieben?

Die glamourösen Fernsehnutten, Mätressen von großen Ganoven und eiskalten Killern, die ihre rasierten Venushügel mit dem goldenen Geschmeide der Wohltätigkeit verzieren - was sind sie anderes als eine Projektion der Großen Hure auf die ärmliche nördliche Region, der Purpurstrahl eines infernalischen Sonnenuntergangs in dem von Kaliumchlorid zerfressenen Schnee von Samoskworetschje?

Einen Schriftsteller als Schöpfer zu bezeichnen ist keineswegs ein Kompliment. Selbst der stumpfsinnigste, niederträchtigste Schreiberling mit einer rabenschwarzen Seele hat die Macht, neue Wesen ins Leben zu rufen. Der Vater aller Schriftsteller ist der Teufel. Und deshalb ist das Erschaffen, ist Demiurgentum die schlimmste aller möglichen Sünden.

Der Mensch, sagte mein Großvater, ist eine Geschichte, die in einer göttlichen Sprache erzählt wird.