Mein Lieblingsbuch war mit großem Abstand Ein herrschaftliches Leiden, aber ich erzählte anderen Leuten nicht gern davon. Manchmal liest man ein Buch, und es erfüllt einen mit diesem seltsamen Missionstrieb, und du bist überzeugt, dass die kaputte Welt nur geheilt werden kann, wenn alle Menschen dieser Erde dieses eine Buch gelesen haben. Und dann gibt es Bücher wie Ein herrschaftliches Leiden, über die du mit niemandem reden willst, weil das Buch so besonders und kostbar und so persönlich für dich ist, dass darüber zu reden sich wie Verrat anfühlt.

"(...) Wie viele Leute, glaubst du, sind je gestorben?"
"Zufälligerweise kenne ich die Antwort auf diese Frage", erklärte er. "Es gibt beinahe sieben Milliarden lebender Menschen und ungefähr dreiundneunzig Milliarden Tote." (...) "Auf jeden Lebenden kommen ungefähr 19 Tote", sagte er. (...) "Ich habe mich gefragt, ob man sich an jeden erinnern können würde. Also, wenn wir mit der richtigen Organisation jedem Lebenden ein paar Tote zuweisen würden, ob es genug Lebende gebe, um sich an jeden Toten zu erinnern."
"Und gibt es genug?"
" Klar, jeder könnte sich an neunzehn Tote erinnern. Aber wir sind eben unorganisierte Hinterbliebene, und deshalb erinnern sich viele Leute an Shakespeare, aber es erinnert sich keiner an die Person, der das fünfundfünfzigste Sonett gewidmet war."

Anscheinend hatte ich das Schild über dem Fernseher angestarrt, die Zeichnung eines Engels mit dem Spruch 'Ohne Leid würden wir nicht wissen, was Freude ist.' (Ein altes Argument aus dem Feld der Gedanken über das Leiden, dessen Dummheit und Stumpfsinn Stoff für hundert Jahre Lästern bot, aber möge hier die Feststellung reichen, dass die Existenz von Brokkoli keinerlei Einfluss auf den Geschmack von Schokolade hat.) (Ebook-Ausgabe, S. 29/30)